Вы захотите запереть свои двери. Первый роман Дональда Рэя Поллока , после знаменитой книги рассказов, в значительной степени предсказывает название: литературное цунами чистого зла. Люди, которые живут в том, что он назвал в своей ранней коллекции «этот маленький кусочек злой земли Бога», - это не просто плохие люди, они все время дьявол.
Книга гротескная, жестокая, навязчивая, извращенная и мучительная - и очень хорошая. Вас могут оттолкнуть, вы можете быть шокированы, вы почти наверняка будете в ужасе, но вы будете читать каждое последнее слово.
Поллок устанавливает свою книгу в затонувшем сельском Среднем Западе, начиная с города под названием Нокемстиф, штат Огайо, - между прочим, настоящим городом, если сейчас иссохшим, - там, где родился автор. Это место, говорит Поллок в начале, населяющее около 400 человек, «почти все они связаны кровью через одно забытое богом бедствие или другое, будь то вожделение или необходимость или просто невежество». Ключевое слово здесь - Богом забытый; эти граждане в целом отказались от всякой надежды на искупление, и первородная жажда крови полностью контролирует их действия. Они могут кричать об Иисусе, но это дьявол, который снова и снова хватает их за руку.
Уиллард Рассел, чья жена умирает от рака, строит молитвенный журнал в тихой роще, украшенной гниющими костями, где он непрерывно молится со своим маленьким сыном Арвином. Решив молитвы недостаточно, чтобы спасти ее, он начинает серию кровавых жертвоприношений, сначала с лесными животными, затем с домашними животными и, наконец, со своим хозяином, пьяным адвокатом, которого Уиллард убивает молотком. Его жена, конечно же, все равно умирает, и поэтому Уиллард приносит окончательную жертву.
Затем мы встречаем Карла и Сэнди, безработного фотографа и его жену бармена. Они живут в нищете, как и почти все в этом романе, но они копят четверти и десять центов, которые Сэнди получает в качестве чаевых, чтобы они могли проводить две-три недели в дороге каждое лето, подбирая автостопщиков, которых они изнасилуют, калечат и убивают пока Карл снимает фотографии. Когда мы встретились с ними, они убили 24 молодых людей. В конце отпуска они могут вернуться к своей заброшенной жизни: Сэнди разливает напитки в баре и зарабатывает себе на жизнь за 20 долларов; Карл сидит дома, перебирая в обувной коробке фотографии молодых людей в разных стадиях агонии и расчленения.
Непрекращающаяся кровавая история повествует с 1945 по 60-е годы. Если здесь есть герой, это Арвин, мальчик, который так усердно молился со своим отцом, чтобы предотвратить смерть своей матери. К концу книги он застрелил четырех человек из "Люгера" своего отца. В последний раз мы видим Арвина в подростковом возрасте, когда он выходит из леса на шоссе и ищет попутку, которая привезет его куда угодно. Везде, но не здесь
Я оставляю Роя и Теодора, играющих на гитаре, пропускающих ошибки евангелистов и - должен ли я это сказать? - убийцы. И Ли, продажный шериф и наемный убийца. Но вы получите картину. В этом романе вы получаете изображение с первой страницы, и оно не становится красивее.
Книга практически кричит: «Квентин Тарантино , сделай меня фильмом !», И суперобложка сравнивает Поллака с Фланнери О'Коннор. Конечно, если работа гротескная, и в ней есть кровь, и иногда упоминается Иисус, почти любой писатель получит сравнение с этим мастером жестокого, деревенского, религиозного готического романа.
Но в случае с Поллоком, я думаю, есть более удачный прецедент: Джим Томпсон, придурковатый, но плодовитый техасский писатель 40-х, 50-х и 60-х, который придал художественному чтиву стиль, который интеллигенция могла бы использовать в таких романах, как « Убийца внутри меня »,« Поп. 1280 »и« The Grifters ».
Поллок блестящий стилист и, проработав на бумажной фабрике в Чилликот, штат Огайо, в течение трех десятилетий, он привносит доверие к тяжелой жизни в эту увлекательную, но неуравновешенную историю. Он знает зло, о котором думают люди, которые там не живут, в умах маленького городка Америка. Поллок потирает лица в мифе о Великом Гиньоле, и потому что его сочинение очень ясное и лаконичное, мы катаемся в крови, пока он не освобождает нас, чтобы стоять на обочине дороги с кровью на руках, ожидая ездить куда угодно, но не здесь.